Не терплю нетерпимость
В этом загадочном мире для меня остается непонятным существование многих вещей. Недоумение от того или иного явления обостряется в зависимости от контекста. На днях я в очередной раз удивилась наличию таких существ, как рецензенты художественной литературы.
Удивление вербализовалось в кратком, но эмоциональном "что это такое, блядь!?"
Нет, правда: ну на кой черт нужны эти Легионы напыщенных особей, которые всеми доступными им методами рассказывают "что хотел сказать автор". И неважно, хотел ли автор вообще что-то сказать или добросовествно отрабатывал гонорар, или фиксировал в буковках поток сознания, или таки что-то сказал (и, может быть, даже сам понял, что сказал).
Неутомимые рецензенты обсосут все свои пальцы, а если не хватит - привлекут к этому благородному делу коллег. Под барабанную дробь они расскажут неискушенному читателю обо всем, что НА САМОМ ДЕЛЕ тревожило автора, вскроют его труд с фанатизмом юного практиканта-патологоанатома и непеременно отполируют все это ссылками на личную, а еще лучше интимную жизнь писателя.
Имею подозрение (и некоторые подтверждения), что если спросить мнение автора об адекватности сих рецензий - ответ случится по большей части нецензурный, но эти идиомы не будут отражать восторга или буйной радости.

Но, несмотря на ярковыраженную излишнесть существование товарищей рецензентов, их - есть.
Такой забавный, алогичный мир.